A Origem do Desconhecido

São serenas as águas do lago, logo antes da tempestade.

Como o silêncio que precede o esporro,

Como o vácuo antes da ventania.

É o bater de asas e seu estado primeiro,

A inobservância da ausência,

A calmaria ácida, triste.

Fico assim sem os dias em que tive sorte,

Sem as coisas que aconteceram,

E permanecerão eternas.

Vou seguir assim,

Passo a passo,

Pedaço a pedaço,

E no meio do fim continuar sendo isso...

Um mosaico triste,

Um palhaço de retalhos,

Ou o que sobrou de vocês...

STORTO.’. 13-06-13

Crisálida I

Por vezes, quando navego por sonhos, lembro de Ti. 
Sou tomado por uma saudade tão acrisolada que chego a pensar em como o mundo é imperfeito...
Me recolho, contemplo lembranças que contam a cumplicidade de quem vive a mesma admiração pelos sonhos...
Imaginando que passaremos o sempre admirando nossas imperfeições e obrigo-me a ecoar que o problema não é no mundo.

STORTO.'. 01-06-13